intrigue deux
the blood tournament
Impurs, we welcome you. We salute your courage and your sacrifice... and we wish you... A Happy Blood Tournament ! And may the odds be ever in your favor.


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Mer 3 Mai - 5:01

AVANT DE SE COUCHER, UNE BONNE GORGÉE DE WHISKY.
ça n’a rien de scientifique, mais ça aide
Aujourd'hui, je quittais mon district pour un autre. Loin dans l'idée de m'aventurer en dehors des limites de la ville ou même désireux de fuir ma grotte pendant quelques temps, c'est seulement en direction vers l'un des quartiers de la capitale britannique que je filais. Un petit voyage qui était dorénavant devenu habituel lorsque, de temps à autre, je finissais par ouvrir mes placards pour remarquer la soudaine absence des Whisky Pur Feu qui comblaient jadis mes meubles. Désolé par l'oubli de l'achat de nouvelles bouteilles, je tardais rarement avant d'en racheter des nouvelles, prétextant que la pénurie de boisson pourrait être mal perçue par le peu d'invités qui venaient sonner à ma porte. En réalité, c'était avant tout par crainte de ne pas pouvoir se soûler convenablement, lorsque j'avais ce besoin insupportable d'oublier de méchantes journées ou même afin de négliger ma destinée tout court. Si néanmoins la drogue se mélangeait également au liquide, cela était afin de combler l'inspiration lorsque les mots manquaient sur le papier vierge et que je devais rapidement trouver une suite à mon histoire. Un mal pour un bien en somme, dégradant ma chose charnelle par le rayon de soleil en bouteille, incendiant mes veines, ma gorge et jouant à la roulette russe avec ma vie. Un jour qui sait, peut-être que je dépasserais les bornes, terminant ma vie dans mon canapé, jonchant dans ce qui restera de mon être, mon exuvie. Je devrais peut-être y penser plus souvent, me rendre compte de la réalité de la dangerosité de mes actes. J'en étais bien conscient, certes. Et puis, la mort me faisait peur. Ça serait dommage de périr aussi stupidement, à cause d'une addiction. Mais il y avait ces moments où l'on ne pouvait tout simplement pas lutter. On ne pouvait que se considérer vaincu et suivre les directives de son instinct. Se bercer d'illusion. Comme le reste de la population. Croire que le jour prochain sera encore le sien, que l'on est pas prêt de mourir demain.

Je ne voulais plus y songer. Je débarrasse mes tortueuses pensées, jetant un coup d’œil sur les bâtisses qui longent l'allée. L'endroit est plutôt charmant même si je lui reprocherais certainement le peu de richesse mis en avant comme on peut le percevoir dans le district cinq. Arrondissement où je réside, bien évidemment. Étrange, pourtant, quand on sait que la famille pure qui y demeure n'est autre que celle des Archer, anciens rois et reines des temps passés. Des individus qui manquent cruellement à la politique alors qu'en ces temps incertains, les sangs impurs sont contraints de se considérer comme des infâmes bien qu'ils ne le soient pas vraiment. La place, aussi belle soit-elle, démontrait ainsi forcément la déchéance de leur gouvernement, se faisant dorénavant moins monarque qu'ils ne l'étaient jadis. Du moins, selon mon propre opinion. Mais peut-être n'était-ce qu'une fausse idée que je me faisais de ces anges déchus. Qu'importe. Je n'étais certainement pas là pour faire une analyse de la situation actuelle. Seulement ramener mon butin. De l'or en bouteille. Un vrai trésor. M'approchant de la demeure recherchée, je finis par sonner pendant quelques instants pour finalement m'annoncer. ≪ - Bonjour ! C'est Nessie Nightfury. ≫. J'attendais la venue de Thybalt, un homme dont le nom vous dirait sans doute quelque chose. Ogden's Old Firewhisky, une entreprise familiale qu'il a finalement hérité. Je pourrais aller me rendre dans un magasin et me fournir comme tout sorcier, voir aller directement dans un bar afin de pouvoir y goûter. Mais non. Je préférais me procurer chez l'homme qui gérait cette petite société. Pourquoi pas faire connaissance, créer une amitié, en tirer un bénéfice. Cette période était probablement difficile aussi bien pour lui que pour moi.
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Thybalt Ogden

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Lun 8 Mai - 14:52
NESSIE NIGHTFURY & THYBALT OGDEN
BEFORE I GO TO SLEEP

Il se fait tard. Voilà bien longtemps que les passants ont déserté les belles rues pavées du septième district. Pas un chat à l’horizon.  D’ordinaire, c’est le grand tigré qui se prélasse sur la colonne voisine. Ce soir, il manque à l’appel muet de Thybalt. Celui à l’œil fendu l’a sans doute évincé du quartier pour la nuit. Le tigré reviendra demain, il en est certain. Observer ce manège animalier est une habitude qu’il a fini par adopter, tant il envie ces félins à la grâce nonchalante.  Eux ne songent pas une seule seconde à se tracasser s’il manque un ou deux grammes dans leur pâtée. Chasser est un passe-temps et non une nécessité. Ils évitent les peines de cœur et les engueulades du soir qui glacent les draps et rendent les matins froids. Au royaume des Hommes, les chats sont rois.

La sonnerie criarde le ramène brusquement à la réalité. Il s’extirpe lourdement de son fauteuil et se dirige vers la porte d’entrée d’un pas furieux. La question n’est pas, ‘qui ose perturber ses pensées ?’ mais ‘qui peut bien sonner à une heure pareille ?’.  Une voix enjouée prononce huit syllabes qui n’évoquent rien à un Thybalt des plus maussades. A travers le Judas optique,  il découvre un visage  blafard aux traits anguleux.  Des yeux rieurs et des lèvres espiègles étirées en un sourire franc.  Cette légèreté le surprend, car elle ne lui inspire non pas de l’ennui, mais de la curiosité.  Cet éveil improbable l’incite à ouvrir sa porte à l’inconnu en dépit de l’avancée nocturne.  La porte ouverte dégage un rayon de lumière couleur miel qui inonde l’invité de la tête aux pieds. “Bonsoir… Thybalt Ogden” marmonne-t-il dans sa barbe. Il fait signe au Nightfury d’entrer et une fois le seuil de la porte dépassé, il s’avance pour guider son hôte improvisé. La maison est étroite ; un petit couloir dessert plusieurs pièces, les escaliers qui mènent à l’étage ne sont pas très engageants. Seule la lumière couleur soleil mourant confère une impression de chaleur sur les murs décorés d'affiches en tout genre - moldues pour la plupart. Parvenus au salon, Thybalt lui indique le fauteuil qui fait face au sien. Celui qui ne voit pas la fenêtre mais la bibliothèque désordonnée, l’horloge aux aiguilles fatiguées. Il s’affale dans son fauteuil, attrape un paquet de cigarettes. “Maintenant que nous sommes présentés... Il inspire posément. Venons-en au fait. Qu’est-ce qui vous amène ici ? Qui vous a donné mon adresse ? Vous n'êtes pas d'ici.” Thybalt porte une cigarette à ses lèvres, qu'il allume d'un coup de baguette. Il en offre une du regard à Nessie Nightfury.
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Mar 9 Mai - 2:13

AVANT DE SE COUCHER, UNE BONNE GORGÉE DE WHISKY.
ça n’a rien de scientifique, mais ça aide
Je patiente calmement, capable certainement de n'importe quoi pour recevoir ne serait-ce qu'une petite goûte pour ce rayon solaire en bouteille. Mais en entendant les pas qui cognent le plancher dans un bruit assourdissant, je comprends que je dérange. Un instant, je fais la moue. D'un côté, c'est assez compréhensible. L'astre lunaire est à son point le plus haut et c'est encore une vaine de savoir l'homme encore debout à cette heure-ci. Mais je craignais le fait que, si je serais venu en pleine journée, alors peut-être aurais-je été face à une absence totale, l'individu en train de se tuer à la tâche. Heureusement, il est là et il m'ouvre la porte, me laissant découvrir son visage, les yeux clairs, la trogne marqué par le temps, la barbe grandissante. ≪ - Bonsoir… Thybalt Ogden. ≫. Son palais sommaire à l'éclairage d'ambre m'inonde la face, mon sourire s'élargit, je suis conquis. Je rentre alors à l'intérieur de la bâtisse, risquant de m'y perdre à tout instant. On voit bien que l'on ne sort pas du même monde, l'individu devant bien plus souffrir de la condamnation puriste plus que moi-même. Mais peut-être n'a-t-il jamais reçu d'aide de ses parents, lui, outre son héritage de réputation certaine. On lui avait cédé un travail tandis que moi, on m'avait cédé une maison bourgeoise. Je me laisse alors finalement guider, jetant des coups d’œil ici et là, remarquant le bordel qui vient jusqu'à même envahir les murs sous d'affiches incongrues moldues pour finalement aller siéger sur le fauteuil qu'il m'avait indiqué. Il se saisit alors d'un paquet de cigarettes, prenant la parole ensuite en premier. ≪ - Maintenant que nous sommes présentés... [...] Venons-en au fait. Qu’est-ce qui vous amène ici ? Qui vous a donné mon adresse ? Vous n'êtes pas d'ici. ≫. Je le regarde, amusé. J'avais comme le sentiment qu'il pensait sérieusement que je m'apprêtais à faire un mauvais coup. C'est vrai que je pourrais avoir la tête de l'emploi et à la vue de l'heure tardive, ce n'est certainement pas le bon moment pour tomber sur les bonnes personnes. Et pourtant. ≪ - Je voudrais me fournir en Whisky Pur Feu... Et bien sûr, j'ai fais mes recherches de part moi-même... ≫ répondis-je alors en affichant un petit sourire. ≪ - ...Ne vous inquiétez pas ! Je compte vous faire aucun mal ! ≫ rajoutais-je avant de rire. Quand enfin il finit par me proposer une cigarette, je l'acceptais sans qu'il ne se fasse prier d'avantage. ≪ - Avec plaisir ! ≫ demandais-je donc avant de sortir également ma baguette afin de me préparer à allumer le tube à mon tour. ≪ - Vous avez raison, au fait. Je viens du District Cinq. ≫ terminais-je par dire, afin de confirmer ses précédentes intuitions, me demandant malgré tout comment il avait dû le savoir. Est-ce mon allure ? Mes attitudes ? Un tic de langage ?
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Thybalt Ogden

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Sam 13 Mai - 9:24
NESSIE NIGHTFURY & THYBALT OGDEN
BEFORE I GO TO SLEEP

Thybalt ne comprend pas les petits airs enjoués de Nessie Nightfury. Que peut-il trouver de drôle à la situation ? Sonner aux portes à point d’heure et puis quoi ? Sourire ? Non, ça ne marche pas comme ça. On s’excuse, on réitère son pardon, on s’assure de ne pas prendre trop de place, de respirer un quota d’oxygène raisonnable. On ne sourit pas niaisement. Cet air bon enfant le laisse perplexe.  Un drôle de gamin ce Nessie, qui prétend avoir besoin de whisky en pleine soirée. Mais soit. Ce n’est pas un souci, Thybalt en a plusieurs murs dans sa cave, de tout âge et de tout bois. Ils pourraient se faire une dégustation sur le champ. L’unique problème, c’est qu’il s’est plus ou moins attaché aux bouteilles poussiéreuses. Elles ne sont plus stockées bêtement, c’est leur place à présent. Certaines ont l’âge de son père mais les décennies n’altèrent en rien la qualité inégalable du whisky familial.  En ouvrir une, c’est fêter un événement ! Ce qu’il avait rechigné à faire lors de son mariage, prétextant que ce n’était pas si important. Que tout le monde finissait la bague au doigt, et que ça ne valait pas une bouteille centenaire.

Nessie Nightfury semble avoir capté sa réserve, il se veut rassurant. Ça, ça arrache un sourire à Thybalt. Entre deux bâillements, il esquisse enfin une mimique amusée. Lui, avoir peur d’un tel personnage ? Non, pas vraiment. Plutôt intrigué et ennuyé. Il ne sait pas trop, il comprend juste qu’il ne veut pas le chasser de son toit. Ce n’est ni poli ni commercial. Puis tant qu’à passer une nuit blanche… “Avec plaisir !” – Thybalt lui adresse un petit hochement de tête maussade. La fumée emplit doucement mais sûrement le petit salon. L’horloge fait tic tac, tac tic. Le chat n’est pas revenu. A l’entente du district cinq, Thybalt se redresse. Nightfury ne sort pas de nulle part, il réside dans un quartier à honnête réputation. Il s’attendait à ce qu’il ait transplané depuis le Dorset. Quoique, ses manières sont dignes d’un citadin éduqué. Thybalt a du mal avec les protocoles et les coutumes sociales, il improvise et ne joue pas. Il se sait bien piètre acteur et ne ressent nul besoin de chaparder une identité ou s’en créer une. “Je vous pensais originaires des campagnes… pour le côté bout-en-train” lâche-t-il rêveusement. Il jette un coup d’œil à la cigarette qu’il oublie de fumer. “Londres, il n’y a que ça de vrai. Dommage qu’elle soit envahie de nés-moldus. Enfin bon, si ça fait tourner l’économie…” Une belle pollution visuelle, ces nés-moldus. Une plaie pour la part mêlée du peuple, qui se retrouve logée à la même enseigne miteuse. Il tire une bouffée et pose son regard sur le rebord de la fenêtre. Toujours personne. “Vous aviez soif ?” se souvient-il.
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